Dos pájaros de un tiro.

Escupo sobre nuestra tumba
calado hasta los huesos
Cuando llega el fin
empiezan las preguntas

Me arden los porqués en las entrañas
como una puñalada infinita
Se me desgarran las ganas
se me dispara el arma

Quizá mañana no escupa
El recuerdo permanecerá latente
las preguntas quedarán sin respuesta
exhumarán nuestros huesos
nos cruzaremos como extraños en el Metro

Y tal vez pasado mañana
alguien se pondrá a cavar