La rosa.

Hay una rosa seca en mi pecho

de casi todos sus pétalos desprovista

que se consume y consume

sin piedad y sin pausa

La rosa ya a pocas la entrego

aunque siempre con mi vieja sonrisa

Pero quién acepta un regalo triste

sin colmarse al hacerlo de la más grande aflicción

Así mi flor cae y se deshace

y sus restos multiplican la desazón,

anticipan la soledad del largo camino,

hunden en los malos pensamientos

Todos moriremos solos, me digo,

pero qué hay del compañero

Cómo no vivir solo si la rosa

se marchita más y más a cada fracaso