Está perdido.

Me recordaba a Mersault. Esa indiferencia. Ese desencanto. Esa nada. Pensaba en aquella frase de Camus, que, siendo su propia obra, falleció trágica y cómicamente de la manera más absurda. El famoso y brillante escritor francés decía que cualquier hombre puede, a la vuelta de cualquier esquina, experimentar la sensación del absurdo, porque todo es absurdo. Y así le ocurrió a él. Todo se le había vuelto estúpido e inevitable. Se comportaba como un esclavo de las circunstancias, pero nunca lo escuché quejarse de las mismas. Simplemente vivía sin empaparse. Pasaba por allí como un viajero sin destino, como un barco a la deriva.

Daba vueltas lentas al café sin parar y con la mirada perdida. Caminaba mirando al suelo, hablaba poco. Hacía mucho que no le veía, ya no reír, ¡sonreír! Me preguntaba si él se había vuelto aburrido por todo lo que había vivido o si siempre lo había sido. Y a veces al observarle no podía comprender cómo aún no se había volado la tapa de los sesos con el revólver de su difunto padre. Era como si en el fondo de toda esa desesperanza todavía quedara un atisbo de todo lo contrario. También como a Mersault. 

Pero claro, qué le vas a decir a alguien que ha visto por ejemplo cómo se follan a su amada mujer en su casa, en su cama, mientras él se mataba a trabajar en un empleo de mierda que apenas le daba para llegar dignamente a fin de mes. 

Se me hiela la sangre al recordar la noche que le interrogué sobre aquella dolorosa escena. Le pregunté por qué al verlos no hizo absolutamente nada salvo irse como había venido, dejando atrás de un portazo todo lo que había logrado con tanto esfuerzo, cariño y sufrimiento. Todo aquello por cuanto había luchado tiempo atrás.

Me miró con sus ojos ya vacíos y dijo:

¿Qué otra cosa podía hacer?